КРЫЛАТЫЕ ЛЮДИ.
Хмурое утро. Это просто каприз,
Блеклый художник заштриховывал небо.
Если и падаешь, то обязательно вниз,
С воплями, с криками, слепо.
Только вот третий этаж - слишком низко,
Чтобы почувствовать радость полета,
Грязный асфальт находится близко,
Так упадешь, как в болото.
Только вот крыльев-то нет. Где же их взять?
Вымерли все крылатые люди,
Что обожали парить и взлетать
И на ветру распускать свои кудри.
Как же жилось этим божьим любимцам,
Есть ли записки о них? Где прочесть?
Люди, подобные розовым птицам, -
Сколько их было, да просто не счесть.
Стаей они взлетали с утеса,
Мирно кружили над морем большим,
Незачем шприц, не нужна была доза,
Каждый из них был побратим
Леса, лугов, океанов, строений,
Созданных ими и канувших в Лету.
Где вы, людское крылатое племя?
Я вас ищу по всему белу свету.
Может быть, вы - это ангелы Бога?
Каждого маленького человека?
Значит, вы есть, значит, вас много,
Даже в конце этого века.
Есть у меня одно лишь желанье -
Камнем упасть, оборвать свой карниз,
И ощутить ваше внимание,
Что вы подхватите летящего вниз.
И понесете, дадите мне крылья,
Чтобы в больнице осталось лишь тело,
Чтоб вера в вас стала бы былью,
Чтобы моя сущность летела.
Хмурое утро. Но верю я, верю,
Как верят женщине перед свиданьем,
Как перед ней, я почувствую перья
И полечу, наслаждаясь дыханьем.