Прости за то, что не ценю твои попытки стать мне ближе - к моей душе, как и к огню, так больно прикасаться, слышишь? Прости, что нет в моих стихах и о тебе четверостиший - они любовью в лёгкий прах сожгли бы твоё сердце, слышишь? Прости, что в споре про мечты на всякий случай голос тише - над самым для тебя святым когда смеются, больно, слышишь? Прости, что, как огонь горя, рукой зажжённый чьей-то свыше, я, об обратном говоря, боюсь с тобой расстаться, слышишь?..