Всего лишь десять дней и в март войду…
Хотя придётся ждать ещё проталин.
Скорее бы на землю росы пали,
хотя мне к ним ещё идти по льду…
Скорее бы ожили все дома,
скорее бы с окна метнулись струйки.
На матовой стекле следы разлуки...
Печали сохранилась бахрома...
Мир сонный птицы пением своим
пытаются раскачивать в пространстве.
Февраль так лют.
Метели бродят в танце...
Но не люблю я танцы белых зим.
Люблю я зелень, синь и солнца свет,
люблю я белый цвет весны черёмух,
туман молочный в пламенных просторах,
своих восторгов озорных балет...
И всё придёт...
Всё выше солнца круг.
Хотя день зябок,
снег скрипуч
и звонок,
труба поёт иль плачет, как ребёнок.
И губы ощутят дыханье рук...