Перо споткнулось, и вот,
В открытую вену вонзилось.
Разорванный переплёт
С надеждой на чью-то милость.
Заряженный пистолет.
И рукопись на ладони.
Даже если течения нет,
Любой мячик однажды утонет.
Ещё сто лет не выпадет снег.
Через сто дней падёт человечность
За столом меня ждал человек.
Он - лишь смерть. А я думала, вечность.
Он поставил стаканы на стол.
Предложил испытать, какой глубже.
А потом он вздохнул и ушёл.
Холст души моей смерти не нужен.
Холст пока не затронут и пуст.
Но уже он повешен в музее.
И сквозь окна разомкнутых уст
Все глазеют, глазеют, глазеют...
Незатейлив готовый ответ.
Нет сигнала пройти на посадку.
Так какой же ты, к чёрту, поэт,
Если ты дожил до тридцатки?!
Как приятно вариться в котле,
Прятать руки в карманах белых.
Имея крылья, летать на метле.
Имея душу, трястись за тело...
08.02. 2006.