* * *
Выдаю в день "на гора" погонный метр чуши,
Удовольствия - меньше, чем в шахте.
Понятное дело - при такой пахоте
Голова прилипает к подушке.
Одолели бутики - плюнуть некуда,
От изысканной красоты кружится череп.
Каждое утро выбираю верить,
А к вечеру устаю, как негр труда.
Приходит пора менять ритм бега -
От размеренности слонов - в детство.
Или искать другое средство,
Или, вообще, март без снега.