На конкурс буриме, который проводит Юлия Столовая, поступило 10 стихотворений.
Дальше – слушайте звонкий и задорный голос Юлии. Она ведущая и определяет правила конкурса буриме. Слушаемся пока Юлю. :) Ждём результаты второго тура Первого Конкурса Авторов. :)
Все, все, все! даю список стихов для голосования!
"РИФМЫ БРОДСКОГО". ГОЛОСОВАНИЕ
.
Участники и болельщики! Все кто свободен!
Просим проголосовать за 3 наиболее достойных произведения (за 2 и 1 тоже можно)!
Достаточно указать их номера и добавить несколько слов.
Критике мы будем только рады.
.
.
.
1."Спасение утопающих - дело рук самих утопающих"
.
Мой дивный сад травой зарос,
На мир оградою дырявой
Глядит. Не кустиками роз,
Истоптанных людской оравой.
И заголовки всех газет
Вещают будто бы оракул,
Что сад мой догола раздет,
В нём роз осталось – кот наплакал.
Но пересилю я себя
И, старое надевши платье,
Усердно граблями скребя,
Устрою мини-предприятье.
Цветочный чтоб открыть киоск
И вывезти из сада мусор
Заставлю я работать мозг,
Пускай заноет каждый мускул!
.
.
.
2. * * *
.
Я был тогда изрезан и исколот
Осрейшим взглядом самых карих глаз.
Ну,а теперь в глаза забрался холод,
И жар былой предательски погас.
.
Теперь все стало пасмурно и смутно,
Покрыл сердца седой каростой лед,
Былые чувства бес забрал как-будто,
И нам с тобой пока не отдает.
.
Но мне астрологический оракул,
Сулит,мол не закончилась игра...
Хоть правды в нас,как черный кот наплакал,
Зато к обеду-черная икра!
.
Осталось лишь перебороть упрямство,
И крикнуть,оторвавшись от газет:
"Давай заполним стонами пространство,
Я,как ты любишь,полностью раздет!"
.
.
.
3.ОТВЕРГНУТАЯ
.
Тихо катятся слёзы из глаз -
керогаз его страсти угас.
Кипяток превратился в лёд
и ни капли не отдаёт...
.
Сад желаний травою зарос.
Хоть бы кактус какой. Не до роз.
От таких неземных щедрот
бутерброд мне не лезет в рот...
.
Океаном любви захлестнуть.
И свалить. Кобелизм его суть.
Боль-тоска разрывает мозг,
как петарда ночной киоск...
.
.
.
4.Уже, почти, что не зима
.
Уже, почти, что не зима – да и весна не кажет глаз -
Скоропостижно сдал февраль и на катке подтаял лед;
Но детвора с утра на нем - задор пока что не угас -
Зима – притворщица, долги, как прежде, детям отдает!
.
Ночами воровски она наносит все же свой визит -
Заледенеет снежный наст и будет иглами исколот.
Да мало проку! Солнце встав, сей натиск тут- же отразит,
И щедро осветив пейзаж, своим теплом изгонит холод.
.
Смешит читающий народ, бесчестный раз, вранье газет,
И потеряв людскую веру, распух прогнозами киоск -
Кто в шубе поутру идет, а кто по-летнему раздет,
Кто шапкой голову прикрыл, а кто-то, лысиною – мозг.
.
В смятенье дворники опять, от столь негаданных щедрот,
В лопаты, метлами с утра, сгребают вместо снега - мусор.
А в парке статуя стоит, беззубый свой, разинув рот
Со дня творенья своего, усилием гранитных мускул.
.
Застыв во времени своем, несостоявшийся оракул,
Глазеет тенями зрачков, на мир, не чувствуя себя
И символизм его, храня, в котором смысла - кот наплакал,
С ним обнимается уборщик, ворчливо по плечу скребя.
.
Когда то мастер сей скульптуры ему другую прочил суть,
Все сущий вождь! А работяга - есть суть любого предприятья…
И удалось полотнам красным Россию подло захлестнуть;
С Керенским лучше бы тогда, бежали вместе, в женском платье…
.
Дурит февраль! Растит сосульки. Эх, не по правилам игра!
Тепло не вовремя настало и воробьи летят оравой,
Туда, где черная земля чуть обнажилась как икра
В одежде матушки-зимы, теперь уж, видимо, дырявой.
.
Но со счетов ее не сбросишь, зима явит свое упрямство,
Чуть отклонись поток Гольфстрима, иная будет здесь картина:
Вновь запуржит, заледенеет под серым пологом, пространство;
Обманчив на прогноз февраль, когда тому лишь середина.
.
Но, этот мир так переменчив! - как сад в поре цветенья роз,
Пока за ним глядит садовник, свой не утратив редкий навык,
И чудный сад его трудами, чертополохом не зарос;
Уж нынче верить ли тому!? - противу отроков чернявых…
.
Я шел и думал, как всегда о том, догадываясь, смутно,
Что наша зимняя погода на зиму вовсе непохожа,
И солнце смотрит из-за тучки и насмехается как будто,
Ему перечить я не смею и усмехаюсь солнцу, тоже.
.........................................................
Будь жив поэт, Иосиф Бродский
Сказал бы: Парень, не юродствуй!
.
.
.
5.Жил-был пёс…
.
И сахарная кость не радует мне глаз,
И даже рыбье око – чёрная моя икра,
Мой нюх ищейки-терминатора угас,
Не в кайф со старым башмаком игра,
Я скалю зубы, напрочь выйдя из себя,
Я обоссал от безнадёги весь киоск,
Я думаю, ногою задней голову скребя,
Зачем же бедным людям нужен мозг,
.
Когда спешат они свой нанести визит
В дом-туалет, что весь грибком зарос,
Который, разве что, Доместос отразит,
Не лучше ль испражниться среди роз,
.
И не понять им самую простую суть,
Что вещи нет прекраснее, чем мусор,
Как радость может сердце захлестнуть,
Когда кусаешь их за ягодичный мускул…
.
.
.
6.Не нашла
.
Что трюмo сегодня oтразит?
Крупных бриллиантов яркий лёд...
Платье, отдающее визит
Так, как будтo душу отдаёт...
Шарф-боа, что, скрыв удавью суть,
Крашеными перьями зарoс...
Локон, пожелавший захлестнуть
Край вуали, цвета чайных роз...
Дaмской сумки приоткрытый рoт...
Ожерелье, сжавшее скребя...
Девочку, чтo за чадрой щедрот
В отрaженьях не нашла себя...
.
.
.
7.РИФМЫ БРОДСКОГО
.
Какая дивная картина!
СССР. Пивной киоск.
Шестидесятых середина, -
от мыслей отдыхает мозг.
.
И тунеядцу, как оракул,
бывалый зек, ощерив рот,
твердит: «Свободы – кот наплакал!» -
и плещет пива от щедрот.
.
Татуировками исколот,
добавит, лысину скребя:
«За тунеядство могут в холод
отправить – береги себя!
Страной усвоен этот навык –
долой носатых и чернявых!..»
***
Кто ж знал, что гений и упрямство,
стремление быть непохожим –
способны одолеть пространство
и время побеждают тоже!
.
.
.
8. * * *
.
Закат над бухтою угас,
Как парус цвета роз.
И снова зажигает глаз
Маяк. Причал зарос
песком, обрывками газет.
Фонарь мерцает смутно,
И, отражением раздет,
Он уплывает будто.
И замком кажется киоск
На сумерек картине,
И дорисовывает мозг
Каперну в середине.
То ночи странная игра?
В глазах – то жар, то лед.
И пахнет море, как икра,
И йодом отдает.
О, Грей! Бегу, забыв себя,
И вихрем вьется платье,
А ночь, идёт ворча, скребя,-
Не вышло предприятье.
.
.
.
9. * * *
.
В хламиде красочной оракул
У звезд себе любви наплакал:
«Пока тверда, как камень, суть,
Хотел бы душу захлестнуть,
И совершить один визит…
(Что волю вашу отразит)»
Ночь целую его упрямство
Молило о любви пространство.
А поутру, сменивши платье,
Пошел старик на предприятье.
Рассказа это середина.
До слез комичная картина:
Скрываясь ширмой из газет
Идет старик, совсем раздет.
Стыдливо прикрывает мускул.
На голове какой-то мусор.
Мораль: не стоит во весь рот
Просить у звезд скупых щедрот.
.
.
.
10.ПЕСНЯ ЗРЕЛОСТИ, ОНА ЖЕ НЕЗРЕЛОСТИ
.
(подражание Иосифу Бродскому)
.
Я всегда бубнил, что на предприятьи
ни к селу батрачить, как лезть под платье
к замарашке толстой бухой оравой,
будто нет царевны в мечте дырявой.
... Я стою у стены. Я пытаюсь тоже
... сочинять. На прочих чтоб не похоже.
.
Я трындел, шутя, что попасть в газеты
лучше лысым, чем догола раздетым.
Что на бред не глядя и мыслей мусор,
в человеке мозг - самый главный мускул.
... Я стою у стены. На стене картина.
... Слева мир. Мир справа. Я - середина.
.
Признаю, слагатель, певец, оракул,
что меня понявших - лишь кот наплакал.
Но грядёт из наглости и упрямства
победитель времени и пространства.
... Я пошёл по стене. Потолку. Как будто
... притяженья нет. Вижу Вечность. Смутно.
.
.
.
.
_________________
Вот и всё! Поставила в пробелах точки, а то Стихира пробелы жрёт.
Авторам за себя голосовать нельзя!!! (общепринятая практика)