Джаз.
Стоны парижского утра
Под проливным дождём.
Комнаты, перламутровый воздух,
Перейдём на ты,
Перебираем кар – ты.
Трамвайные хвос – ты.
Толпимся в очередях за талонами
От одиночества.
Им тоже хочется
Нашей тоски внутревенно,
Чтобы смотреть сквозь стены,
И читать между строк.
- Вы одинок?
- Безусловно.
- Получите талон. Следующий.
Джаз.
Крики медного горла
В пробках немого города.
Окна смотрят на нас.
Преследуют.
Промокли ноги,
Потушены сигареты
Северным ветром.
Скорее бы лето.
За что нам это? –
Плата за возможность шататься
Во влаге данного климата,
Как сирота.
Плата за возможность отринуть отца
Сменив его фамилию на свою.
- На тебе нет лица.
- Да, я пока что его рисую.
Джаз.
Магия, Кортасар.
Это наши игры в классики.
Наши прыжки через одну
И ту же линию,
Чтобы пропитаться винами,
Покрыться инеем,
Мёртвым телом.
Питаться росой.
С пятки на носок,
С набережной в низкое небо –
Оно накормит хлебом,
Оно сыграет партию
Для контрабаса в пустом зале
Только для нас.
Джаз
Низкого неба в пустом зале.