Музыка. Вечер. Бокалы. Лёд.
Снова та же игра.
Сегодня в дверь постучится тот,
Кто был у меня вчера.
И вместо того, чтобы не открыть,
Его приглашу за стол.
Поднимет бокал, начнёт говорить
О сложном и о простом.
Кивну, упираясь взглядом в окно,
Когда попросит руки.
А Луна расплывётся мутным пятном
От жалости и тоски.