СКРИПАЧ
Однажды где-то на бульваре
Звучала скрипка Страдивари
Седой скрипач…уж много лет,
На голове, как лист берет,
Играл, как будто воевал
Из скрипки душу вынимал
Народ его игре внимал
А он, играя, вспоминал.
Что много лет скрипач другой
Своею нежною рукой
В красивой позе, молодой,
Вот также стоя, пред толпой
Красиво звуки извлекал.
Народ ему рукоплескал.
Когда закончил, наконец,
То подошел к нему юнец:
«Я так могу», - сказал стервец,
А тот вдруг скрипку ему дал...
Скрипела скрипка, как железо,
Толпа из кожи смехом лезла,
И плакал горестно юнец
Однако, скрипку, наконец
Купил тогда ему отец.
Уж много лет прошло с тех пор
И всем, идя наперекор,
Он стал известным скрипачом
И душу - скрипкой, не мечом, -
Он мог из каждого достать.
Но вдруг ему, как встарь, подстать
Худой мальчишка подмигнул
Нахал, он даже не сморгнул
«Я так могу» – и руку к скрипке протянул -
«Отсюда вон», - маэстро прошептал.
Всю ночь дождь лил, как из ведра,
Затухло зарево в камине,
Рыдал мальчишка в мезонине,
Глазами, как зверек сверкал,
Но мир его еще не знал -
То был – Никколо Паганини.