* * *
По вечерам… в Союз писателей
идут поэты косяком.
Сидит Казарин, щёки смятые,
и думу думает тайком,
что, вот, пришла, награфоманила,
всю душу вынула, маня,
дыша духами и туманами,
дезодорантом на меня.
И странным запахом закованный,
я на стихи совсем забил.
Ах!.. Эту даму, очарованный,
я бы… два раза… полюбил…
Но Саша Кердан хлопнул дверьями,
(вот чёрт!..) прижал её шелка.
Упала на пол шляпа с перьями.
И визг стоял до потолка!
Пришлось шепнуть: «Моё сокровище,
жаль, не до Вас сегодня мне,
на семинарах я – чудовище.
Но, право, истина – в вине!»
24.12.05