В золотое окно моё рвётся ветер.
А я – борюсь упираюсь руками.
Запястья болят, и дышать трудно.
Я от себя толкаю раму
Со всею силой, аж льют слёзы.
Но ветер сильней. Дрожат стёкла.
И вот – грохот! Лечу в угол!
Осколки света, стекла стразы…
Слепят ярко порезы пальцев.
Влетает ветер слепою бурей!
Рукописную боль со стола сметает –
Строку за строкой, страницу к странице
Волновым каскадом, ярости вихрем.
Я пытаюсь поймать, подставляю руки,
Отираю слезы, зажимаю раны.
Я молю оставить мне хотя б строчку.
Только он всё хлопает пустой рамой,
Обрывает шторы, вносит дождь, листья,
Голоса, землю через подоконник.
И тогда я лечу в пустой воздух –
Всё туда, где был знакомый мне ветер.
Я ступаю в ужасе через подоконник.
И ныряю вниз, всё оставив выше.
Но смотрю наверх лишь последним взглядом.
Понимаю, что всё спокойно, стихло.
Все стихи на листах, а листы в стопках.
И, кажется, окна на месте и рама.
Как будто бы не было этого ветра.
Как будто бы не было ничего в этом мире.
Неужели, теперь, за чертою, будет?..
Как рвануть назад? Как унять психозы?
Тогда же.