Мых - Мышь мужицкого рода.
Проститут - || перен. Продажный, растленный человек (презрит.). Ушаков.
Жил в деревеньке серый Мых.
Тщеславный забияка
Считал себя умней других
И перед в семи Якал.
Взял титул – польский дворянин,
Чтоб стать одним из первых,
Но где-то титул обронил
И подвели манеры,
Ведь он – строитель-свинопас,
С мещанским интеллектом.
Назвался русским, мол из вас,
Уж лучше так, чем нЕкто.
До сплетен Мых охочий был,
Услышит звон и тут он!
Среди давненько знавших слыл
Изрядным проститутом.
Чтоб стать известным, серый Мых,
Занявшись Интернетом,
Прочел, случайно, чей-то стих
И стать решил Поэтом.
Корпел, наверно, целый год
И вот, «шедевр» создал он,
А чтоб узнал о нем народ,
Стал лезть на все порталы.
Народ читал, конечно, стих,
Но …удалялся молча,
Откуда знать, что серый Мых
Аплодисментов хочет?
Он лез везде и так, и сяк,
И с мылом и без мыла –
Его не приняли никак,
И Слава тоже – мимо!
Надулись щеки от обид,
Глаза налились кровью…
Решил стать Критиком «пиит» -
Месть страшную готовил!
Читал, но всё со словарем,
Выписывал цитаты,
А знаний так и не обрел –
Остался дилетантом.
Учебник полистал чуть-чуть,
Нашел статьи (до кучи)
И пальцы веером загнуть
Он не забыл – так круче!
И так! Стихира? Нет, сожрут!
На Шабаше? Опасно,
Там только для своих уют,
Мых лез туда – напрасно.
И тут он Общелит узрел,
Портал какой-то новый,
Шмыг быстро шустренький пострел,
За Славу в бой готовый!
Чтоб стать своим среди чужих,
Ужом сначала вился,
Но скоро понял бравый Мых,
И тут он не сгодился!
Связать не мог и пары фраз,
Скреплял их афоризмом,
И доходил в речах не раз
До полного критизма!
Со Славой вновь не повезло!
Тут зависть засвербила,
Мых разозлился, понесло…
Всех гадостью облил он!
Визжал, как молодой кабан:
«Я…я… Все графоманы!!!
У них все отзывы – обман!
Сайт – дрянь! Все – бесталанны!
Я разгоню! Пошли все вон!
Вот был бы Я редактор…»
Но тут, Мыха почуяв вонь,
Вмешался Модератор.
Мых шасть за печку и молчок,
Но печка надоела,
Пробрался тихо на шесток
И принялся за дело!
Он огляделся: Общелит
На месте, новых много:
« Они не знают Я – Пиит,
Я – Критик! Я – от Бога!»
И вот, опять на сайте Мых –
Разборки, сплетни, ругань,
Больной наверно, может псих,
Пугающий округу.
Не смог он сыр поймать никак,
Что Славою зовется,
И рвет, и мечет, вот чудак,
За место, что под Солнцем!