Садовник был умелый,
А я – «бамбук пустой».
Вот что со мною сделал
«Без четверти святой»:
Он по глазам читает,
Как пианист – с листа;
С плеч боли шаль срывает,
Как жухлый лист с куста.
Вновь дважды два – четыре.
Я в нежности тону...
Он выбрал в целом мире –
Надбитую. Одну.