Зачем писать стихи и знать,
Что их, скорей всего, никто не прочитает?
Зачем пылать любовью, ждать,
Того, кто к чувств к тебе ни капли не питает?
И выставлять всю душу на показ,
Тем, кто над этим просто посмеется.
И отступаться каждый день и каждый час,
И верить, что однажды счастье улыбнётся.
Зачем просить зимой о лете?
Зачем потом о вьюге тосковать?
Зачем искать друг друга где-то,
А позже взять и просто потерять?
Зачем рассвет ждать с нетерпением?
И с ним же провожать закат?
Луну встречать внутри с волнением,
Писать простые строчки не впопад.
Затем, что сердце просит так, так надо,
И объяснить никто не сможет это.
Ответ в глуби души запрятан.
Один из многих человеческих секретов.