Дочку свою я сейчас разбужу,
В серые глазки ее погляжу....
А. Ахматова
Когда она возвращается домой,
То включает зеленый торшер,
Берет любимую книгу,
Наливает коньяк
В прозрачный, как слезы, бокал...
Открывает книгу на знакомом месте,
Читает
И плачет.
Одна и та же картина, и осенью, и зимой –
Она в велюровом кресле шепчет «mon chere»,
Потом откладывает книгу в сторону...
Тихо бормочет «он просто дурак,
А всего-то лишь нужно было любить ее,
Ведь если так долго искал,
То глупо терять»...
Подходит к окну, открывает форточку, закуривает...
- Так значит
Ты снова вчера вспоминала его? –
Подруга протягивает пачку с «Wall street»,
Она рассеянно отвечает ей что-то,
Пальцами мнет сигарету и
Кладет ее на край стола.
- Знаешь, у него
Такие красивые глаза,
Цвета... озера перед грозой
Или золы, когда она освещена
Огнем камина...
В общем – слова подобрать трудно,
Чтобы их описать,
А если сказать «серые» -
То это будет не то.
Подруга смотрит мимо ее лица,
Курит нервно, потом резко встает.
- Мне пора домой,
Думаю, это цвет глаз подлеца.
Так что ты не спеши жалеть и рыдать,
И надевает пальто.
Она провожает ее до дверей,
Задумчиво, и, возвращаясь на кухню,
Берет сигарету, оставленную на столе,
Улыбается чему-то теплому внутри,
Прислушивается к себе, затем
Выбрасывает ее в открытое окно.
«Теперь курить негоже».
Кутается в цветастый платок,
Наливает себе
Апельсиновый оранжевый сок,
Оставляя коньяк в этот раз
Нетронутым.
Руку кладет на живот
И с нежностью спрашивает
Ту, что отныне с ней
«На кого же ты будешь похожа?»...
22 февраля 2009