Сижу, учась у грустного дождя
терпению, и плакать невпопад.
Ветвями, голыми еще покуда, сад
почуял приближение не зря
дожди разлившей мраморной весны.
Как мрамор серый – виснущее небо,
уже дарящее о теплых днях мечты,
о крае лета, где я был и не был.
Был потому, что помню как гроза
смывала с рук намерзшие весною
кристально-ледяные чудеса,
стекавшие под теплою водою.
Был потому, что помню как трава
пыталась дотянуться до колен,
и как в садах кружилась голова,
попав в сверчковый полуночный плен.
И не был потому, что унесла
с собою сердце, просто раз взглянув.
Сижу и плачу, ведь взамен не отдала
свое, меня глазами обманув.