Снег страницу за страницей
стелет повесть декабря,
и ночами редко спится,
сон уносит, словно птица
муза зимняя моя.
Ей бы петь про златы горы,
сердце греть и слух ласкать.
а она про разговоры
снега, вой метели, споры
льда с рекой все хочет знать.
И влечет меня под свечку
к полю белого листа,
под гуденье сонной печки
написать как на крылечке
топчет зябко снег мечта
не о солнце, не о лете –
о краях, где бирюза
в белоснежном фиолете,
самом дорогом на свете,
льет брильянтов сок в глаза.
Только я то знаю, знаю,
что поверив в эти сны,
все забыв, я замерзаю,
и уж больше не узнаю
лета, солнца и весны.