Во храм некошеных полей
Река Христа несет теченьем,
И свечи стройных тополей
Ей вдоль дорог поют свеченьем.
Клир певчих птиц во зное пыльном
Щебечет шумно осьмогласьем,
И величает Бога Сына,
За нас пропяту быть согласна.
В излуке дивный дуб высоко
Навстречу бегу вод раскинул,
Лет триста ветви, одиноко
Ждет, чтоб принять в них Бога Сына.
Рябина грозди уготовит,
Чтоб раны алым окропить,
Вот только не готов в природе
Христа на крест никто прибить.