Мне ль о печали говорить,
Мне ль, что по жизни — птица?
Душа, привыкшая парить,
К тебе опять стремится.
Ты помнишь наших звезд полет?
Нам их дарило лето…
Обиды память не сотрет,
Хоть ты и веришь в это.
Ты веришь: беды позади,
Наш путь по жизни — долог…
Гляжу…
Ладонь моя в крови.
В ней лишь луны осколок…