Сидит старик в безмолвие на лавке,
Безлик вокруг него движимый мир
Покинут и забыт он в одночасье
И для детей родных он не кумир.
Тосклив и опечален седовласый,
Нашедший уголок в самом себе
Прожив свой век кровоточащий.
Жалеет, что не помер на войне.
Хладны и бесконечны серы будни,
И запах смерти обретает вкус.
Дрожат колени при ходьбе, не держат руки,
Портвейн, пролитый по столу, старик без чувств…