* * *
Ведь и я мог погибнуть
На второй мировой.
Ни креста, ни могилы
С поминальной травой...
В среднерусской деревне
Под бомбежкой, в дыму.
Или может на древнем
На былинном Дону.
Там, в излучине Дона,
Шел в атаку отец.
«Мессер» в мамкину избу
Слал огонь и свинец...
Но осколки и пули,
Голод, море огня
Наудачу минули
Мать, отца... и меня.
И растут мои дети,
Видят мирные сны.
Так неужто для третьей,
Для последней войны?!