Уж близок мой закат, а я проспал рассвет,
и полдень был не долог и не ярок.
Я прожил жизнь почти в полсотни лет,
и что осталось – вовсе не подарок.
Уходит жизнь и холодеет кровь,
и на виски туман седин садится.
Но где же ты, последняя любовь,
Прекрасная прощальная страница?