твой жёлтый стол завален письмами
подушка пахнет мятным чаем
а ты ушла гулять случайно;
в лесу так счастливо-немыслимо,
так беспредельно-беспечально.
и по тебе тоскует комната
и я, обнявший спинку стула,
танцует ветер с сеткой тюля;
в твоих рисунках мало опыта,
а в платье - всё тепло июля.
тебя всё нет, густеют сумерки,
я вдруг представил на мгновенье
как ты срываешься в ущелье;
но я тогда наверно умер бы,
не дожидаясь завершенья.