Может, дальше станет страшно жить.
Или станет вовсе безразлично.
Но должно ведь импульс породить
Творчество какой-нибудь приличный.
Как-нибудь откликнется в других.
Или мне судьбу поставит боком.
Плод фантазий – этот скромный стих.
Но он может сделаться пророком…
Вот, допустим, пару лет прошло.
Вот и я. Шатаясь иль летая?..
И меня толпа берёт в кольцо –
Стая? Стадо? Толчея простая.
Будут все шептать из-под, из-за,
Еле-еле двигая губами:
«Вон спешит изжёгшая глаза
Над своими глупыми стихами!»
Да, и я с согласьем стала ей.
Да, и я готова в омут прыгать…
Тем, кто в толпах, не понять идей –
Лишь инстинкты могут ими двигать.
Те, кто съели золото с икон!
Киньте-ка в неё свой первый камень!
Вон бредёт утратившая сон
Над своими страшными стихами!
Уже, уже сомкнуто кольцо.
Кто жалеет, кто хрипит от злобы.
Кто со смехом пялится в лицо.
Кто бы просто понял? Правда, кто бы?!
Тот, кто понял, есть. Но он не тут.
Он ни разу в жизни не был в толпах.
У него совсем иной маршрут.
И я рада, что не сбит он с толку.
Я спокойно посмотрю вокруг.
Столько тел… Но где же ваши души?
Где глаза в кайме надбровных дуг?
Пустота… И в пустоте – удушье.
Да, таким не выпрыгнуть в окно,
Не любить стихов, не резать вены…
Как смешно! Ведь правда, как смешно!
Засмеюсь: «День добрый…МАНЕКЕНЫ!»
И тогда все толпы и дома
Станут на меня махать руками:
«Вон стоит сошедшая с ума
Над своими дикими стихами!»
26.-27.01. 2007.