И помчит, не простившись, ветер
листопад нам чужих имен.
будто нас он еще не заметил,
будто нам все прощает он.
И пришедшие ниоткуда
путь продолжат уже в никуда,
это разве большое чудо?
"Нет",- ты скажешь, но после:"Да!"
Нам до них никакого дела,
им до нас - рукою подать.
Начинаем мы все несмело,
ведь не хочется пропадать.
Ну, а после - буквы заглавные
в нашем каждом желании...
Переходы, увы, не плавные
между жизнью и ветром прощания.
Листопад.Как прекрасны листья
свой последний полет начавшие,
снегопад их укроет истиной,
все сотрет их цвета кричавшие.
И весною вряд-ли отыщется
карусель акварельных сполохов,
не узнают деревья ожившие
своих деток в измятом ворохе.