Опять прошел в Афганистане трудный день,
в который раз на землю ляжет ночи тень,
а на заре поднимет нас сирены вой -
и мы уйдем, быть может, в наш последний бой.
И в час, когда страна увидит солнца круг,
ты упадешь и упадет твой лучший друг,
и чья-то мать прочтет в конверте две строки,
и вспыхнет боль, окрасив в белое виски.
Как много их, что на чужих холмах легли!
А сколько тех, что их дождаться не смогли,
кто не обнял у трапа сына своего,
кому домой прислали в ящике его...
Какой ценой измерить море отчих слез?
Куда уйти от горя и могильных роз?
И как забыть те дни, что прожиты тобой
на той земле, где не смолкает грохот войн?
Но и тогда, когда придешь живым домой -
увидишь ты, что не для каждого ты свой,
и разговор тебя не понявших людей
услышишь ты, как раны боль в груди твоей.
Закрой глаза и, если сможешь, промолчи -
им не понять, в них не стреляли басмачи,
им не понять, их предсталенья об ином,
но не спеши уйти от всех, закрыть свой дом.
Ты погоди срывать медали с кителей,
не лучше ль им поведать о судьбе твоей?
Поверь, что тем, кто боли той не испытал,
не так легко понять, кем был и кем ты стал,
как проходил в Афганистане трудный день,
как вновь и вновь ложилась на казармы тень,
как поднимал нас на заре сирены вой,
как уходил наш батальон в последний бой...
1988 г.