…мы есть геометрически точные круги,
в нас запечатлено время, его замкнутость,
его быстротечность. Эх, мне бы тебя, вечность,
пережить годков на двадцать, и рябью воды
не отхлынуть обратно, тогда остаться льдом
на не теплящейся коже неандертальца…
Вижу даму в итальянском пальто, чуть слышно
ступает по осенней листве. Миг затишья
в северных ветрах застаёт врасплох лишнюю,
в этом случае, поправлять платок привычку.
Мальчонка, только что ногой листву взметавший,
тоже почувствовал что-то: словно стал старше
взглядом лет на сорок, изучая раздумья
состояние застывшей картины мира.
В этот момент курю я, изучаю пространство
вокруг, вижу также отсутствие птиц и животных:
сегодня шторм, природа меняет убранства,
своеобразный сезонный конец света, раз сотый
смотрю в сторону неба…
А люди уходят. Люди уходят – дома остаются,
гнёзда под карнизами вьются и сыпятся, льются
дожди, осадки осадками, маятник качается, станутся
сладкими мгновенья, порой горькими, потом и они
станут приятным воспоминанием, проявлением терпения…
И счастья мгновения, когда тепло в кровати,
когда спутаны ноги с твоими, когда по спине дрожь,
и хватит, но потом обязательно снова. Или же
просто посмотришь строго, сурово скажешь слово…
Жизнь рывками проходит. Никак не в самоотверженности
Смысл её: она сквозит, скорее, бледным пятном
Тетради, незапятнанностью вечности, её лишний
Фактор – человек, взявший в руки перо…