Пёстрых лоскутов охапки,
Кружево, тесьма.
Бисер, броши и булавки
Выбросят дома
В общую большую кучу.
А оставят что?
Сумки да очки от Гуччи,
От Шанель пальто…
Всё отправлено на свалку,
Что не так, как все.
Раскатали грубой скалкой
Житие твое.
И лепили, как из теста,
Из тебя стандарт.
Ты остался чёрствым, пресным.
Ты ворвался в март.
Всё померкло в этом мире,
Замерло подряд.
И уже на «три, четыре!» -
Все часы стоят.
Всё на свалку: человечность
И любовь к другим!
Непосредственность, беспечность,
Чувства… Хрен уж с ним.
Под лоскутным одеялом
Чувства ломтик спит.
Одеяло небом стало.
Музыкант убит…
12.03. 2007.