Руки заламывать в танце (не в горе) хочу.
Утро прощальное вновь уронило слезу.
Солнце рисует шагов уходящих след,
И обернуться тебе уже незачем вслед.
Новые встречи - жизни иной суррогат.
"Он не позвонит", – слова безотчётно звучат.
Вечером сяду у столика, как тогда…,
А за окном бесконечный висит снегопад.
Сниму шелуху с себя, томик родной возьму,
От мира земного уйду и в тебе утону,
Феей витает строка - навевает мотив,
И тихо я подпою, слова все, конечно, забыв.
Я вспоминаю их… "Позвони…, позвони".