Бумага всё стерпит.
И ты рисуешь на мне цветы.
Ты. Вредная-милая ты.
А я, зажигающий свет,
Кошку пугаю в окне.
Мне бы как ей. Вот бы мне...
Туда, где ты словно во сне.
К тебе. Но порывы ветров.
Мне шепчут: Ещё не готов...
И крутят и вертят меня.
И я, обнимаю, любя.
Тебя. Ну конечно тебя!
Когда, распускаясь, восход,
Окрасит багровым, звеня,
Я чувствую, крылья даря,
Огонь пожирает меня.
Солдатик бумажный...
Не зря...