На берегу коварного пролива
Молю приблизить пароход с материка.
Услышит Бог, и я нетерпеливо
Сорву с конверта кляксу сургуча.
О, эти письма! Как они наивны.
От них исходит детский запах молока.
Весна в России, и в проливе льдины
Плывут, толкая материк в бока.
Меж нами версты, между нами годы:
Вы молоды, и я для Вас старик.
Печаль дождей, метелей хороводы,
И Ваших строк серебряный родник...