Прости, Зима, не сетуй,
Что я о лете грежу.
И прячу суть поэта
Под теплою одеждой.
Не пишется мне в холод,
Не греет душу сказка.
Скучнейший вид на город,-
Весь в черно-белых красках.
В сугробах мокнут брюки,
Я варежки небрежно
Напяливши на руки,
Ласкаю твою снежность.
Прости.