Пальцы ног моих целовали художники и поэты, -
а я попираю ими цветущую землю,
прикосновением к ней принося постоянную лепту
лепету ветра, которому внемлю.
Палица разума твоего обвита
плющом плаща, прячущего истинность чувства.
Ты ходишь не по земле - но по плитам,
предпочитая естественности лживость искусства.
Пялься же в небо, хотя бы ему доверяя
свои сокровенные низменные секреты.
Знаю одно: в этом сердце давно умерла я,
и мне безразлично, с кем ты и где ты...
2001