Сложенное крыло превращается в копьё,
и когда мысль не летает, то ранит больно
своим ничего неведающим остриём.
Взмах и ты — покойник.
Так мать, ожесточаясь, превращается в мат
и убивает словом случайно.
И жалостью не вернуть назад
уничтоженную тайну.
Так миг содеянного превращается совестью в век
раскаянья и распятия в тысячелетьях.
Когда-то крылья свои сложил человек
и пришёл к смерти.