* * *
“Увы, мой стих не блещет новизной...”.
В нём есть хандра, и лень, и летний зной,
и лести есть, и лжи есть отголоски;
в нём зим и лет контрастные полоски,
и скучно-пресное, увы, без умиления
милленниума бледное явление.
Наш старый мир, наш чудный мир – не нов.
И стих – перестановка стёртых слов –
бывает, лишь тогда чего-то значит,
когда за словом всё плохое спрячет
и вымостит в душе без назидания
дорогу от страданья к состраданию.