Мне чувства, заколоченные в гроб,
собравшихся расскажут на поминках,
что мол, сгорел, а был пришедший, чтоб
нам нашу жизнь нарисовать в картинках.
Да только что это осталась за мазня,
и краски мог бы выбрать посветлее.
Но возражу, восстав из гроба, я
строкой, что по-другому не умею.
Смеяться может станут или плакать,
в провалы тыча пальцем бывших глаз,
и говоря о том, что так накаркать
мог для кого- нибудь, но не для нас.
А я им в окончанье диалога
достану самые последние страницы:
прочтите – все о вас, хоть и немного.
Что заслужили, так тому и сбыться.
И успокоившись, хотя и ненадолго,
отправлюсь в свой не самый важный путь,
и съест расхлябисто ухабная дорога,
пришедших в эту жизнь, чтоб отдохнуть.