Я поражаюсь всякий раз,
Когда опять докажут мне,
Что никому я не указ,
И снова по уши в дерьме.
Но вот опять: рука – к перу,
К щекам – румянец нездоровый,
И пишешь всякую муру,
И вдалеке мычат коровы.
Критичность – наш ориентир,
Но так далёк он и туманен,
И путь опять через сортир,
И путь иной для нас так странен.
И вот тараньку послюнив
Мы рассуждаем терпеливо –
Что хуже: толи недолив,
Толи разбавленное пиво.
Скучна побасенка сия,
Но жизнь скучнее и суровей.
И я средь прочих россиян
Живу, уткнувшись в зад коровий.