Мёртвое небо. Не всё, только малая часть
Та, что влезает в окошко постылой квартиры.
В пятнах обои, мышами прогрызены дыры
В пятых углах. И мне страшно, что можно молчать.
Можно молчать точно так же, как мой телефон,
Сном летаргическим спящий вторую неделю.
И как застывший, всего на секунду, пред дверью,
С кипою свежих газет, старый друг-почтальон.
Нем телевизор. Без звука вещает эфир...
Сжатой пружиною мир мой закручен. Не вздрогнет.
Корки лимонные на подоконнике сохнут -
Шанс от простуды… тебя…и чернеющих дыр.