Шекспира жёлтые страницы,
И в пыли Пушкина тома
Мне не помогут насытиться,
Не станут пищей для ума.
Мой ум заплесневел, наверно,
А может не был никогда
Живым и цепким. Откровенно,
Нейдут на пользу мне года.
Моё ремесленичество трудно
Стихами-виршами назвать,
Зато могу, и не подспудно,
Сама себя критиковать.
Себе сказать и вам доверить,
Что рифмоплётчеством своим
Я занимаюсь, чтоб поверить
В то, что причислена к живым.
Иначе не узнать мне вовсе:
Живу ли, думаю, дышу?
Тогда свои простые строчки
От безысходности пишу.
Отрочество и юность слова
Вверяют мне надежды луч
На то, что ЗАВТРА будет снова,
И глянет солнце из-за туч.
02/28/09