Как в детском монологе безыскусном,
Невнятна связь явлений и причин.
И не хочу, а пишется о грустном…
Я вижу в лицах мертвенность личин.
Я вижу дыры чёрные в созвездьях,
Зато не вижу истины в вине.
Для нас юнцы в загаженных подъездах
Царапают три буквы на стене.
Я тоже был подростком беспокойным,
Но, выкормленный песнями битлов,
В подъезде (тёплом, прибранном, - «застойном»)
Не мат писал на стенах, а –
«любовь».
Приискиваю общий знаменатель?
Но в алгебре, признаться, не мастак…
Подъезды, - говорят, - не показатель,
И надписи…
Ну, может быть, и так.
В истошном визге «самовыражений»,
Похожих на бредовый, пьяный сон,
Невнятна связь людей, причин, явлений.
И – по Шекспиру – рвётся связь времён.
Душа, как заяц во поле капустном,
И млеет,
и дрожит на каждый шум…
Вот не хочу – а пишется о грустном.
О радостном –
попозже напишу.