Роберт Гордеев
http://stihi.ru/avtor/meatland
До войны настоящей
дорасти не успели:
не ползли по-пластунски,
не носили шинели –
только воду таскали
да стирали пелёнки
нашатырным раствором
для голодной сестрёнки…
Не копали окопы,
в окруженьи не дрались,
не бросали убитых
и на минах не рвались –
только знали сирены
полуночной порою
да – икотою – ужас
от фугасного воя…
Не ложились под танки,
в ястребке не горели,
не сушили портянки,
строевые не пели –
лишь в подвал уходили
за ночь многократно
да братишку таскали
туда и обратно…
Не валились не бруствер
забинтованной грудью,
города не сдавали,
не теряли орудий…
Только – стёкла звенели
и коптилки дрожали,
да на Витебском, рядом,
купола полыхали.
Только – стук метронома
да отбоя сигналы,
только пепел в печурке
от последних журналов…
Но – бродила Козетта
одиноко и грустно
и рассказывал Киплинг
про смешного мангуста…
Оборвали обои…
Хрусткий клей на бумаге,
горсть последняя жмыхов
и английские краги.
Тишина снеговая…
А потом, на рассвете –
довоенные крошки
у стены за буфетом!…
Были судьбы лихие,
да бывают ли горше!
Ах, февральские вьюги
и автобус продрогший,
да фанерные стёкла:
хоть укрыться ребёнку,
а не просто - на вьюгу,
на полуторатонку…
Каждый взглядом серьёзен,
а лицом – одинаков.
Чьи-то сильные руки,
пар из двери барака…
Груз автобус доставил
самый важный на свете:
прибывают в Кобону
ленинградские дети…