Там, где витает духом Гений,
В миру Прокрустовых балов,
Ютятся львы нескромных мнений,
Боясь державных острогов.
Пьёт яства мыслей, Свет, смакуя,
Всех скоро сбросят со стола.
На пятнах буднями танцуя,
Закроет лицами толпа.
Рыдает инок у дороги,
Ему обидно и светло.
Играет нищий, ноты строги.
Палач шлифует ремесло.