В конце тоннеля – свет настольной лампы.
Пора туда. Мне есть, что вам сказать,
О ангелы рифмованных соцветий!
Схватив перо, я начертаю стих
На белых крыльях, словно на страницах.
И вы свернёте головы тогда,
Стараясь прочитать на крыльях правду.
Но истина немыслимо проста:
Она в душе, но мы в неё не верим,
Всё ищем её где-то за спиной…
О, ангелы! О том я и писала!
Я верю в то, что к вам придёт прозренье.
А в людях я отчаялась давно…
Тогда же; там же.