***
Плоды на рябинах иссохли.
Ещё не пришли холода.
А ветви как мокли, так мокли,
И слизкая их чернота
Пугала нежданным известьем,
Что будет никчёмной зима:
Сравнить её будет не с чем -
Пустоты у нас закрома.
И все ожиданья впустую,
Надежды опять холосты.
Кто выбрал погоду такую
И сам схоронился в кусты?