Ты, мостовая, в пятнах от
жевательных резинок сотен,
дороже тысячных банкнот
и красочней чужих полотен.
Счастливый вечер. Я возьму
и лягу на камней массивы,
в глаза не глядя никому,
поближе к лампе - так красивей.
Но тут пришел мужчина в форме,
я отвернулась (меня нет),
как жаль - четверг, и службы в норме,
настанет истины момент,
и этот милиционер
поднял меня с камней булыжных,
не принимая жестких мер,
проверил паспорт (фото вышло).
Все что хотел, узнал с нуля
(по столь мальчишескому взору),
вернул. Сказал: "А ну, пошла!" -
на улиц указав узоры.
Опять Нева, опять огни,
и пепел стряхивая с пальцев,
не ожидая слёз весны,
ловлю молитвы звезд-скитальцев.
И постовой ведет свой счёт
тем, кто поймал свою удачу,
холодный ветер, снег идет,
а мостовая - в пятнах жвачек.