Стихов моих ты не читала.
Я их с полсотни написал
За восемь дней. Не ведал сам
В себе того потенциала.
Что странного, что есть на Свете
Те, кто стихи мои прочтёт,
Кто часть меня себе возьмёт,
Пускай – не явно, но – в инете.
Я и сейчас пишу с размахом,
Не думая, но мысль ловя.
Как в сказках, три богатыря
Вражьи полки равняли с прахом.
Нет. Не предатель я!. Ты знаешь.
Тебя гордыня поддушила.
И, может быть, уже решила:
Жизни ошибка повторяешь.
Что ж, отдохни... подумай...Сядь.
Ревность свою в кулак ты стисни!
Уж в воздухе слова повисли:
«Может его таким принять?».
Я понимаю – так нельзя,
С кем-то быть чутким, осторожным,
С кем-то – нетерпеливым, сложным,
Но мы ж – простые. Не князья.
Мне ж , вот что странно: Не просила
Стихов моих, ты, почитать,
И себя с Музою назвать…
Не захотела?... Позабыла?
Коль так – Пускай,
Всё воля Бога.
Я обернусь, лишь, у порога.
Совесть моя чиста, ты знай!
Не изменял. Не изменяю,
Вряд ли, когда-то изменю.
Других Земных я не люблю…
Лишь, на «стих.ру» волю теряю…