"Здравствуй, Господи, как твоё имя, какого ты всё же цвета,
какую ты слушаешь музыку, ценишь каких поэтов
мне приснилось, что ты меня гладил по волосам
я рвалась, я тебя искала по самым немыслимым адресам,
находила, казалось, но утром по неживым улыбкам, неискренним голосам,
знала, что то не ты, то очередная иллюзия идеала
носик высунула из-под одеяла
и смотрит, какой чудной перед ней поэт.
Зима за окошком тает,
а поэт уже весь пропет, запомнен, выучен наизусть
ну и пусть. хоть и маленькая, но надежда, что замолчит.
но горло его кричит,
и душа его в нём страдает.
Ответь же мне, Господи, как моё имя, какого я всё же цвета,
и под какую музыку мне быть пред тобой поэтом,
как мне узнать тебя, когда чьи-то руки гладят по волосам?
по каким ты скрываешься адресам, намекни
когда я под дождём стою на заброшенной остановке,
чтоб я нашла тебя раньше,
чем ты уйдёшь от нас, как уходят с плохой постановки.
Знаешь, Господи, я пред тобою грешная,
да что там, грешная пред собой,
порой лишь к утру прихожу домой, а случается даже и не к себе
судьбы замедляю бег, растворяя ложечкой в чашке чая,
но вечерами, веришь, я по тебе скучаю,
по чуть неловким пальцам, бегущим по волосам
видимо, нас расселили по полюсам,
чтобы мы чаще думали друг о друге...
знаешь, Боже, я попрошу тебя об одой услуге,
пообещай простить мне мои грехи,
и особенно те, что я так и не совершила,
да, мой Бог, я пред тобой грешила,
но неизменно грешила и пред собой.
будь человечен: "Прощаю... и Бог с тобой...""
Белый конверт, почтальоном мой старый крылатый друг,
над ослеплённым городом сделал почётный круг
и улетел искать Его где-нибудь на заброшенной пристани.
Адрес известен.
Англия. Эйвон. Бристоль.