Почему короткие стихи?
Ты, прищурившись, спросила,
И рассказы стали так плохи,-
Нескончаемо меня пилила.
На картинах жухлые цвета
И подрамник из засохшей ветки,
Кисти беличьи на кисти маляра
Променял, талант на славу ветхую?
Что с твоими добрыми глазами,
Почему потухли и хладят тоской,
Пальцы не стучат по клавишам рояля?
Забываешь мне звонить порой.
Где твоя походка, что с осанкой?
Ноги вяло волочат тебя,
Не готовишь завтраки с овсянкой.
Может быть, не любишь ты меня?!
Я отвечу, но потом, быть может.
Что-то вдруг я потерял в бегах,
Как найду, скажу, но не поможет
И не стой передо мной в слезах.
Мне поможет всё найти свобода,
Это лишь простой расчёт,
Музу я свою убил тебе в угоду,
Вот и получил за это счёт.