Все чёрные вороны в белых сорочках.
Из их уст течёт мёд, а из сердца - нектар.
Философы и дальше сидят в своих бочках.
От тли гибнут уши, глаза же - от фар.
Все вольны в бескрайней спирали свободы.
Вольны в стенах, счастливы в кандалах.
Очередная ложь в прогнозе погоды
оставляет сознанию шрамы и раны.
Мир идёт по карте указанным путём.
Все повороты наведены ещё раз.
Укутавшись в плед из клея с кошмаром,
человек меняет на визг свой голос.
Тебя за шею схватит искушение.
Что ему скажешь? Всё тише и тише...
Покорно как пёс, тонкое, безусое,
сознание шепчет, как испуганная мышь.
Мёд наркотически связывает горло
в узел, ищет очередную отговорку.
Тихо, покорно, верно, устало,
испуганная мышь идёт в мышеловку.