Пятый Латте совсем не бодрит,
Третий десерт растаял уже...
Ты, говорят, уехал в Мадрид.
И добавляют - на ПМЖ.
Что ни письмо, то фразы-клише,
Как ни звонишь, то больно вдвойне...
Не говоришь ты ни о душе,
Ни о любви мне, ни о весне.
Что же навскидку жизнь озарит,
Коль беспросветно сходишь с ума?
Раньше - Любовь, нынче - Мадрид...
Я, ты, Мадрид - странный роман...